...Y dicen, siempre dicen. Y es Pero. Y espero.

Dicen que es fácil esto de rimar

que solo se trata de interpretar

dejar salir mi visión sobre el mundo , profundo, 

mi rumbo es tan solo viajar

sangre y alambres aprendo al fallar

es mi castigo tan solo escuchar que

yo ya no puedo parar de expresarme

sigo el camino sino suelo pararme

y quiero poder demostrarme que intento

que el hombre que cae a sus pies se levante

y evolucionar, no parar, mi cabeza es la pieza

que falta al gritar libertad

veo un mundo tan puro y tan pobre

un segundo aquí sobran los sobres

sobre el dinero esta el clero y los nobles

doble muerte yo pido esa suerte

porque siempre roban a la misma gente

nos comen la mente, nos mienten

no somos tontos, tanto perdido tan pronto

afronto, como puedo salir

volver a entrar y acabar para huir

volver a revolver la entrada y está agotada

la musa y la espada pero de cada latido

y parada, de cada mirada con cara asustada

la sala se llena en mi mente, 

que le voy a hacer voy a envejecer diferente

siendo un muerto viviente

nos mienten, pervierten,

¿Dónde está la fuente de la humanidad?

habrá que remontarse un poquito hacia atrás

tienes la duda tienes libertad y el pero

nadie sabe ser cero, sincero, me curo y te espero

Mi sueño de inventario

Obligado a deshacerme de lo que me hace,
de hacerme a lo que te hace
y, únicamente a lo que place.

Ya he roto tus piezas en todos los trozos que he podido,
le he dado de comer a los cocodrilos tus brazos,
los lazos afilados y pintados, convenientemente

Quiero que te vayas porque yo no se de las medias ligas,
solo de las tintas, y se que tu de inventos
y de pruebas de velos tupidos que dejan cicatrices

Llegados a este y esta coma, te mandé a tomar perdices
con cualquiera que sepa de tus riendas
y del vórtice locuaz que -simplemente- se aparenta

"Nirvana"

"Te escribo en mi mente hasta las tantas" me repito de vez en cuando inducido por la anestesia... creo que a veces, tratando de engañar al señor sugestión, cojo prestada su caja de analgésicos y los devoro sin mesura, como si fuera la mayor anarquía que su propia mente pudiera permitirse.

Quiero analizar cada rincón de esa pequeña habitación con las paredes de su propia fachada, como una analogía entre pintores o algo así, tal vez un cuadro o un recuerdo de lo que nos repiten cada día como "vida sana". Creo, que a veces conviene bajar todas las lunas (evitar los lunes, pues son sólo para lunáticas) para todas las princesas que una vez prefiriesen una rana antes que un pseudohumano con sus pequeñas y vanas pretensiones. ¿No parece como una demagogia y escenografía que sobra?

Por la mañana, después de pasar toda la noche con ella, no se encuentra entre ninguna de las sábanas, hago café para mí y para el que con un aire de dejadez, lo deja todo y te incita, tal vez a un desmadre a la americana pensando en que, bueno, igual es posible que alguna semana se deje ver ese pequeño momento de "Nirvana".

Luego pienso dónde voy

Hoy 
que soy mi propia sombra vuelvo al mismo sitio
luego pienso dónde voy:


Me atraen los pasajeros sinceros
personajes sin escudos pseudocaballeros,
que te agarran de la mano sin tener que olerte el culo...
y por eso ya me voy quedando mudo

ya no te miro a los ojos "creo que to es tan crudo"
luego si puedo los abro y es que
no necesito visión para entender o sentir algo
caramelos
los venden también amargos...

ve al estanco y píllate los últimos cigarros
comparte uno conmigo en mi momento de olvido
y contempla la empatía quedándose sin sentido

Hoy 
que soy mi propia sombra vuelvo al mismo sitio
luego pienso dónde voy:


Hoy que soy mi propia sombra muero sobre alfombras
que no vuelan
hace tanta luz no hay ataúd para esta cobra
me enciendo, como un mechero las ideas me sobran
y por eso voy perdiéndolas a la par que a solas

a la cartera le sobran las drogas, falta pólvora
sobran tantas cuerdas no lo arregla "alohomora"
clases que te enseñan que la magia lo empeora
suspendido, como el examen que ya no cuenta

algunos se lo inventan y prueban la lotería
y otros se reinventan con su nueva ortografía
y todos los días, melomanía, vuelta a la rutina
inspirándome en retinas que se venden en esquinas

pensando en alta cocina en como combatirme a mí
con mis combos tan originales como lo que late
no es un rap de la calle no hay nada que demostrarte
vengo de una habitación donde la luz no es importante

donde la luz no es importante... entre el pequeño y el gigante 
mirándote, haciendo ademán de discutir con mi estandarte...
y quien sabe si al final lo llaman arte.  

No se ni lo que es esto

Miénteme con las cifras, no me lo hagas fácil
haz la luz y ponme una cruz cuando quieras, pero,
miénteme a la cara.

cómo cuando hacías tan dulce ese egoísmo que te caracterizaba...
y me mentía, pero lo recordaba
como si fueras un dibujo en un papel o confundiese muros de escalada
mientele a las cartas echadas, a la ropa empapada y, luego hazlo conmigo

hasta que al fin sea el final y no hayan puntos suspensivos, pasivos, eternos...
miente a mi alma, pon una sobre otra y sujeta mi palma, mírame
y sé capaz de saltar las alarmas, respírame.

toma aire y todo lo que quieras, porque te lo regalo
a través del espejo todavía quedan cenizas,
y se te ve muy bien, pulmón hinchado.
miénteme Dulcinea, el toboso está derrumbado.

pero, si me mientes, mírame a la cara. 

Muestra de afecto

No puedes concentrarte porque no puedes intentar como encontrarte, encuentras el arte y puesto, aparte, crees que tienen algo más que aconsejarte, que contarte... a lo mejor si cabe reemplazarme.
Está tan oculto como algo que no se dejará ver con facilidad, la cáscara es muy áspera. La duda es la procedencia de este estado de falsa elocuencia, puede que lo más cercano a cierta demencia que yo me sé...

Los ojos empiezan a no servir para nada en este diario de palabras sin sentido, donde unos las usan y otros no saben donde se habrán metido, bocas de lobo, de princesas, de aspirantes a ser de un color cualquiera...y sin embargo se dejan ver como una presa.

Ni lo nuevo, ni lo oculto, puede que a lo mejor lo imposible, un juego de los que ni siquiera existen... porque no puedes ni podemos invetarlo. Perfectamente imperfecto, blablablablablablablaba. Y me sigue dando tan igual... que si lo pienso, tiene tanta importancia como las ganas de vomitar.

Solo algunos peces

Ya han pasado tantos caminos con tantos ríos que una y otra vez el pescador se resigna a seguir ese ciclo. Los peces nunca le gustaron demasiado, solo algunos. Cierra los ojos para poder concentrarse en esas miradas que ahogan gritos, ve tantas imágenes ahí sentado que acaba por sentirse desbocado... empieza a preguntar a todo el mundo que es lo que tiene de especial ser un pescador cuando puede ser lo que quiera.

Se sentía tan callado que dudaba de que sus propias cuerdas vocales funcionasen bien, estuvo largo tiempo divagando sobre sus malditas cuerdas vocales... ni comer, ni dormir, ni procrastinar. Si las cuerdas no sonaban, habría que buscar otras. ¡ UNA PUTA GUITARRA!. Esas cuerdas si que podrían sonar algún día.

Descubrió que los peces, que ya no le importaban demasiado (solo algunos) empezaban a sonreir a su alrededor sin necesidad de mediar un minúsculo sonido con la boca. Tal vez incluso podría contar la historia de aquellos peces que no sabían nadar sin ayuda, de aquellos que incluso quisieran ser mucho más que peces, puede que algunos tuvieran ganas de volar.

Odiaba con todo su ser en lo que algunos peces lo habían convertido. Eran peces con un color especial, peces que debían venir ellos mismos pues el nunca supo como utilizar tan solo una maldita cuerda. Habían peces que sorprendían por su forma de actuar, a veces parecía que pudieran ser más que un pez. Bobadas.

De alguna manera sabía perfectamente que lo único que le quedaba era cargar con ese instrumento a cuestas como si de una red enorme de peces se tratara. Ser el virus que da bofetadas de amor... ¿o era al revés?

Legastenia

Me tengo dividido en muchas partes

Kilómetros, aromas, imágenes gigantes

Yo que vengo de un Hidalgo cuentos de cervantes

 si los molinos pueden ser “muertos al instante”

Dante a las orillas del leteo sólo con su amante

¿Que diría la familia Pascual Duarte?

Tantas preguntas y ninguna es importante

  y por eso no me acuerdo de avisarte

la nota que transcribe como acabará,

memoria y ojalá, cambie mi destino

como cambia la verdad, mitad perdido

y tan crecido como Peter Pan

boli como garfio pero si, sin capitán

el club de los poetas que me habitan

¿donde están?

dónde van, los dioses que se piensan…

si el Olimpo está cerrado por la ofensa.

y quien se a-cuerda de una mierda ¡sorpresa!,

la historia interminable colega, cuando interesa

y pesa el malestar bajo el ciprés al escapar

Ilesa de su soledad innecesaria

y, sigue siendo libre y aprende como corsaria

y es que varias se llamaron marías... y me colocan

de Jack Kerouak con mi rap y yo sin ropa

“On the road” voy tirando como el humo que me sobra

como el primo de ese zumo que no representa mi obra

pienso que lo que pienso, ya no se cobra

el arte de Siddhartha fue la carta ganadora

con, poco o sin nada pero con alma entregada

son, ya más de dos décadas viajando por mi Ilíada

La odisea que me queda la recorro en tu mirada

para preguntarme luego si la pena es porque puedo

con el miedo yo me quedo sigue erguido aquí mi dedo

Nunca quise ser de piedra

Se nos va como arena entre los dedos, como una mota de alegria en unos labios acostumbrados a estar bien zurcidos. Preferimos el escueto deseo vacío de gentío y plenitud humana. Preferimos la exterioridad mental y la soledad física para no dejar lugar a la duda del sonido impertérrito, del sonido sin temor a ser descubierto.

Solo necesitas estirar los labios, una y otra vez, el discurso está lejos de cambiar cada año... pero es necesario algo que lo inspire. Algo que también te estire a ti y te sacuda de esa apatía social en la que vives. Como si te dieran una galleta y un cubo de agua y después te saludaran con total felicidad. ¿Confunde eh? También puedes elegir reirte.

La imaginación tiene tantos límites que a veces tan solo elige copiar lo que más le ha llamado la atención hacia sus pupilas... esas pupilas que son la ventana interna a ese ojo que todo lo ve. Ni siquiera te preocupa porque lo no-verbal se asemeja demasiado cerca a la utopía. La paz se puede palpar, solo necesitas respirar para darte cuenta de que existe, un ojo quiere verlo bien y el otro mal... lo que no saben es que si los juntamos tenemos el mejor pastel para alguien que vive de esto.

¿Una persona solo necesita mirar para expresar verdad?

Vivir bajo cero bajo capas sin hielo

Una casa vacía, un mundo lleno. Una estrella sin brillo y el ojo que no puede verla, la inmensidad infinita de la mente surcando el gran negro. Como el barco del Capitan Garfio emigró y dejó de comer galletas, dejó de alimentarse de fotografías de caramelo y se cortó las venas. Donde Peter Pan fumaba porros y era el mayor cocainómano que se pudiera dibujar. Nunca deja de tener sentido.

Una casa vacía, un mundo lleno de mentiras, egoísmo y diversión. Luz tenue y un maldito vaso de whisky barato. Un padre aniquila verbalmente a un niño, no siendo su hijo. Un niño tan inocente que aprendió a abrazar el aire que respira, sin contaminación, sin lobotomías perversas, solo ojos que ven. Un padre que enterró a su propio hijo antes que a sí mismo, y este todavía sigue vivo.

Una casa llena de familia y un mundo lleno de desconocidos, de humanos desconocidos. Personas tan curiosas que te contestaran cuando tu intención sea puramente agradable, y reservarán el odio para el menor atisbo de crueldad hacia su imagen... a pesar de ser totalmente cierta. Uno no se para a examinar su propio interior en busca del contraste de una afirmación hacia el... la violencia da la razón.

Un mundo lleno de mentes pensantes en el que habito, una casa vacía de odio, la interacción entre los miembros en mitad del caos psicológico en el que vivimos, ha sido un éxito.

Brindo por los pequeños detalles.